NO ES UNA CARTA DE AMOR

Ya sé que últimamente escribo mucho de desamor y desengaños. He de reconocer que estoy un poco moñas, pero hay situaciones que me inspiran. Porque aunque la vida está llena de cosas hermosas, también está llena de sinsabores y desencuentros.

Así que vais a disculpar que siga con la temática pero ahora mismo es lo que tengo dentro. De todos modos creo que son sentimientos con los que muchas personas se pueden identificar.

"Esto no será una carta de amor, sino una carta de sentimientos defectuosos que debería desechar, abandonar en algún punto limpio a la espera de un reciclaje.

Las cartas de amor terminan olvidadas en un rincón del desván, con un lazo rojo que ata mi corazón con una piedra de molino en el fondo de tu indiferencia.

Tú no quieres que esto sea una carta de amor que te obligue a pensar que tal vez somos los versos perfectos que jamás serán un poema, como dijo el poeta.

Pero no puede ser una carta de despedida porque si así fuera es que ya no estoy, que abandoné la vida bajo la cama o dentro del armario de doble fondo donde nadie me ve ni me siente.

¿Y qué puedo esperar, más que escribir algo que nunca leerás porque no me lo dejaste decir?

Esto no es una carta de amor, es una reseña de nuestra historia sin principio pero con final."

¿NOS QUEDARÁ PARÍS?

Te marchaste sin decirme adiós, sin una despedida, sin un "lo siento baby". Habría dado cualquier cosa por un último beso de despedida, de esos que sabes que nunca se repetirán, de esos que su sabor permanece en la memoria de mis labios, con sabor a lágrimas saladas. 

Te marchaste como los cobardes por la puerta de atrás, sin valor para enfrentarte a tus propios sentimientos, para enfrentarte a una mujer soliviantada a la que traicionaste de la manera más cruel. Me usaste a tu conveniencia egoísta, sabías que no me iba a negar, que me entregué a ti sin cuerpo pero con alma. Me diseccionaste hasta el tuétano de mi sentir más interno y mis sentimientos quedaron expuestos en versos al alba de nuestra historia y al ocaso más amargo.

Te marchaste en mi desconcierto, sabiendo que me obnubilabas y abducías con tus palabras de neón rutilante que cegaba mi cordura. Demasiada complicidad, demasiadas horas de desvaríos en el frío de la noche, demasiadas confesiones sin absolución, demasiado lejos...

Te marchaste dejándome abandonada a mi suerte, sin importarte mi desconsuelo ni quebranto. Bloqueaste mi entrada en tu vida con una piedra de cantera castellana. Quisiera maldecir la hora que te conocí, pero ni si quiera eso me queda, mi odio no pesa, es liviano y etéreo como el humo en tu mirada.

Te marchaste sin que nos quedara un París, porque nunca tuvimos un París, ni un Londres, ni un Berlín, ni un Copenague...

UNA PELÍCULA EN BESOS

No pensaríais que iba a dejar de escribir después de lo que dije en mi última entrada... Lo que no me mata me hace más fuerte como dice la canción. 

Así que con un par de tacones que diría mi amiga, os traigo una poesía, que creo que es bastante pasional. Con besos de película de esos que te cortan la respiración. Un beso apasionado que te encantaría recibir, en una playa, a la luz de la luna, bajo la lluvia o bajo la manta en el sofá. ¡Oh el amor, la pasión, el romanticismo! Hay que reavivarlo, como esa cerveza que se quedó sin apenas espuma, ¡agítala! Podrías sorprenderte, renace con fuerzas renovadas y es capaz de salpicarte como el champán agitado de un campeón en su podio.

Dejaos llevar, soñad con Burt Lancaster con su cuerpo de trapecista o con quien os de la gana. Espero que os guste.

UNA PELÍCULA EN BESOS

Quiero un beso de película, que dé envidia al que nos vea.
Un beso salado de mar de aquí a la eternidad
de locura inconfesable oculta entre las olas
que me arrastra y me golpea contra las rocas de tu deseo.

Quiero un beso de película, que enmudezca al que nos vea.
Un beso cálido de caldera en la popa de un carguero
abandonado y desnudo en alta mar lleno
de pasión encendida a la deriva.

Quiero un beso de película, que soliviante al que nos vea.
Un beso de mordisco sangrante y remordimiento
prohibido anunciado como un letrero luminoso
con tus luces de neón a pleno rendimiento.

Quiero un beso de película, que acelere al que nos vea.
Un beso de estrella de Hollywood tan ficticio como la vida
envuelta en crespones de lujuria y desenfreno
con el amor llamando al timbre de tu corazón.

NO ES NADA PERSONAL

Parece ser que en ocasiones mis escritos se han tomado de manera personal. Me veo en la obligación de aclarar que aunque no soy escritora, tal vez sí tenga alma de escritora y como todos los escritores, no todo lo que escribo es autobiográfico. Procuro inspirarme en sentimientos muy humanos, sentimientos que todos en algún momento hemos sentido. Así que cuando escribo no necesariamente me estoy dirigiendo a una persona determinada, ni estoy necesariamente escribiendo sobre mi persona en ese momento.

Me molesta enormemente que me juzguen sin tener ni idea sobre mi vida. Si escribiera sobre crímenes, ¿pensarían que he matado a personas? Esto es el colmo. Sé perfectamente qué tipo de personas son las que juzgan, meditan y dan vueltas a lo que escribo y son algunas de las que me conocen personalmente. A vosotros os digo que no le deis tantas vueltas a la cabeza que os vais a trastornar. Si os gusta lo que escribo perfecto y si os ofende dejad de leerme.

MUJERES, HOMBRES Y VICEVERSA

Tenía un amigo que decía que la amistad entre un hombre y una mujer era perfectamente posible. Hubo un tiempo en que yo también lo creí. ¿Realmente pueden un hombre y una mujer ser amigos? La respuesta es: no.

Los lazos de amistad se van estrechando, se van haciendo confidencias, se genera una dependencia emocional y al final uno de los dos, si no los dos acaban enamorándose. Perfecto si ambos son libres para amarse, el problema viene cuando uno de los dos o incluso los dos no lo son. Entonces se vuelve una tortura insoportable, capaz de llevar a uno al borde del abismo. El siguiente paso es lanzarte sin mirar las consecuencias, lanzarse sin paracaídas y estrellarse destrozando no solo tu vida sino la de los que te rodean. 

Claro vivimos en un mundo en el que los compromisos están para romperlos, eso piensan muchos. Pero tal vez uno es de esas personas que considera que el compromiso con tu pareja es sagrado, para toda la vida. Y entonces toca tomar una de las decisiones más dolorosas que uno puede imaginar.

"Ninguno de los dos planeó enamorarse, simplemente compartían confidencias, pasiones y aficiones que les unían. Su complicidad iba en aumento, un pequeño mensaje de texto significa "necesito hablar". Poco a poco ella empieza a sentir que el cariño que siente por su amigo se va transformando, resulta ser un aliciente nuevo como una brisa de aire fresco que la hace sentirse joven, se da cuenta que se pone nerviosa cuando habla con él, que revolotean mariposas en su estómago, ya no es solo amistad. Siente que le quiere y trata de convencerse a si misma de que le quiere como a sus otros amigos, con los que no tiene la misma complicidad. Pero es mentira, y empieza a querer someter esos sentimientos, cree que lo podrá conseguir, es fuerte y en ocasiones los somete y doblega, pero resultan ser como un muelle que al más mínimo cese de presión sale disparado y apunta directo al corazón. Recoge el muelle y lo vuelve a someter, lo consigue pero vuelve a encontrar un resquicio por el que se escabulle saliendo disparado, apuntando al corazón y lo que es peor dando en la diana. El mal está hecho, se ha enamorado sin remedio, un cupido torpe y estúpido, lanzó la flecha equivocada, pero no ella no es libre para amar. No puede ni quiere traicionar a la persona que ha estado a su lado durante años. Entonces no queda más remedio que tomar una decisión dolorosa, sangrante que la dejará marcada para el resto de su vida. Llega a ser doloroso como tener que cercenarse una mano para poder sobrevivir, o lo haces o mueres llevándote por delante a los tuyos. Busca varios mundos que poner de por medio. La desesperación se apodera de todo su ser, no encuentra salida, se siente como la rata de laboratorio en el laberinto. Desearía que todo hubiera sido un mal sueño. ¿Qué pasa con todo lo que han compartido? No queda otra que recoger los pedazos y ocultarlos en el fondo de la mina de los sentimientos esperando que una explosión de grisú los sepulte para el resto de la vida.

Yo tenía un amigo que creía que ella y él podían ser solo amigos."

Os dejo un poema que escribí hace algún tiempo, cuando yo creía que la amistad de esa índole era perfectamente posible.

AMIGOS

Un paseo a solas contigo
Charlar como dos buenos amigos
Es mi ansia cada vez que te veo
Un café a medias es todo mi anhelo

Quiero que seas mi confidente
Que en mí confíes entre tanta gente
Compartir inquietudes sin que nos juzguen
O que nos resbale lo que otros urden

Hombre y mujer sin cupidos ni eros
Caminar juntos sin despertar recelos
Quiero conversar a solas contigo
Y poder decir: “Él es mi amigo”

SÍNDROME DE ESTOCOLMO

Me enamoré de mi secuestrador emocional, como un síndrome de Estocolmo.

Me pidió la bolsa o la vida, y le di la bolsa y mi vida. Me zarandeó pidiendo un rescate que nadie estaba dispuesto a pagar por mí. No valgo tanto, o sí. Él dice que valgo mucho, mucho más de lo que yo creo, pero yo sé que no es cierto.

Me maltrata con sus palabras hermosas, me tortura hasta llevarme al delirio pero le perdono. No sabe su efecto en mí. Quiero odiarlo pero no puedo. Necesita ese rescate, mucho más de lo que él cree. Y quiero ayudarle, que reciba su rescate y que además del rescate me lleve a mí.

Secuestró mis emociones, mis sentimientos y mis pasiones. No tenía derecho, pero es un delincuente. Y los delincuentes emocionales no piden permiso, entran en tu corazón y se instalan en él. Te oprimen hasta quitarte el aliento, intentas boquear como un pez buscando el aire. Magullan tu alma y dejan cicatrices que no podrás disimular.

Así es mi secuestrador emocional, obnubila mi entendimiento y mi razón. Me hace daño y soy perfectamente consciente de ello. Veo una salida, un hueco por el que escapar, él miraría hacia otro lado, no pondría impedimento, lo sé, pero no quiero huir. Quiero quedarme hasta el final, hasta que la cordura se vuelva en mi contra o hasta que venga un paladín que me arrastre en volandas fuera de este cautiverio. Es un sinsentido irracional que paraliza mis piernas impidiéndome escapar.

Soy su rehén, me necesita y no lo abandonaré jamás.

Esta es una historia real basada en hechos ficticios.

MALDITA

Ayer terminé de leer este libro, publicado de momento en formato digital únicamente aunque creo que próximamente se editará en papel.

Probablemente este sea el único libro del que esté contaminada con otras reseñas ya que a su autora la tengo agregada a mi facebook y naturalmente ella ha subido muchas de las reseñas que circulan por la red sobre su libro, pero a pesar de tanto lo uno como lo otro voy a intentar ser lo más objetiva posible.

Lucía es una niña cuya madre muere al dar a luz y cuyo padre reniega de ella considerando equivocadamente que ella no es su hija biológica, de modo que la pobre niña es condenada a vivir en una especie de cobertizo, completamente sola desde muy temprana edad, y con el tiempo demuestra ser una niña muy especial además de tener un talento especial para el aprendizaje. Todo se desarrolla en las tierras de un terrateniente tirano, y cacique del pueblo. Todos temen al gran Diego del Valle, padre de la niña. Parece que nadie es hijo de quien dice ser, algo que todos ocultan pero que son secretos a voces. Muy de la España profunda, de personajes crueles y obstinados y por otra parte los pobres pueblerinos ignorantes que son sometidos sin miramientos a la tiranía de Don Diego.

Es un libro que a pesar de la ternura que pudiera desprender la historia, lo cierto es que a mí me ha producido un desasosiego y una desazón inexplicable. Tal vez porque soy madre no podía concebir el abandono de una pobre niña indefensa que es capaz desde los tres años vivir sola y además hacer las tareas de su pequeño hogar. Que se la llame Maldita porque su padre en su terquedad considere que ese es su nombre, me parece de una crueldad insoportable. Me ha costado enormemente finalizar su lectura. Quizás soy demasiado sensible a todos los temas que estén relacionados con niños. Hay películas cuya trama tiene que ver con el trato cruel hacia los niños, (no necesariamente maltrato físico), las cuales soy completamente incapaz de soportar. A la mente me viene una película como "Flores en el Ático", cuyos protagonistas, unos niños, también son condenados a vivir ocultos en el ático de la casa. O "La Decisión de Sofía", bastante más seria la trama, en la que a una madre se la pone ante la disyuntiva de elegir a cuál de sus dos hijos quiere salvar de las manos de los nazis. Me descorazonan.

Su prosa es ligera, fácil y sin florituras lo que hace que sin rodeos se llegue al acontecimiento que se quiere comunicar. Su lectura me ha dejado un sabor agridulce suavizado por un final feliz. Como siempre digo, esta es mi más humilde opinión, pero trato siempre de ser lo más honesta posible sin ofender ni a lectores ni a escritores.